Dr Jekyll & Mr Hyde

Tan sólo una poción, una mezcla de distintos líquidos, contenidos en un mismo frasco, en un vaso, un cubata es lo que el Dr Jekyll descubrió. Y, bebiéndolo, la cabecita de una nueva persona asoma por un costado. Trepa y trepa hasta hacerse con el control de la mente, y se instaura una nueva personalidad. Hyde es violento, lleno de vida, atrevido, fuerte, grande... ¿feo? ¡Qué más da! Y al cabo de un tiempo, la monstruosa personalidad desaparece, paulatinamente, tras un placentero sueño, varios mareos y alguna que otra cosa más, y Jekyll vuelve a la vida. Éste no sabe qué ha hecho, no lo recuerda. Si se percata, se arrepiente, y agacha la cabeza, se esconde, huye, jura no volver a caer. Pero volverá a transformarse, pues busca una vida plena, sin temores ni preocupaciones, hasta que la nueva personalidad se apodere de él, y sea Jekyll quien se deba esconder; sea Hyde quien vea la luz. Hasta que no tenga nada que ocultar. Ningún sentimiento. No hay silencios siendo Mr Hyde. Si lo sientes lo gritas. Jekyll en cambio lo calla todo y se somete a las penurias. Tres años, si hace falta.

Si os soy sincero, nunca había pensado la historia de estos dos personajes como un símil del alcohol, o de los porros. Los acontecimientos me llevan a ello. Y es que todos tenemos un lado oculto, sólo necesitas una poción para conocerlo, para conocerte mejor. Es la luz que ilumina la verdad. Es la verdad que todos deberían ver, y no esa sonrisa falsa que oculta todo rasgo de amargura real, cotidiana.

¿Por qué no ser Mr Hyde? ¿Por qué hacerle callar?

Italia

Estoy impaciente. Mañana nos vamos a Roma de viaje de fin de curso. Y después nos moveremos hacia el norte, pasando por Florencia, hasta Pisa. Será la primera vez que subo en un avión. Dicen que no es gran cosa tampoco, pero no sé... es emocionante, y salir del país, y ver mundo. Ese es mi sueño.

Y hablando de sueño... aquí estoy, sin poder dormir. Me pasa siempre que hay algo importante al día siguiente, ya sea la PAU, como pasó hace poco, o un viaje como este: los nervios atacan en mis pesadillas, y me olvido de acudir, despertarme, y llego tarde al autobús, y no lo cojo, o se me olvida el DNI, o... ¡o yo qué sé! Cualquier cosa. Incluso que se me olvida la maleta y voy en calzones xD. Y eso si consigo dormir... porque las noches se hacen largas, y tienes la sensación de no haber dormido nada... pero piensas "Joder, pero el tiempo ha pasado rápido, ¿no?.. a ver si he dormido un poquito...", porque de tan inquieto no encuentras una postura, ni el sueño acude a tus desesperadas llamas de socorro: "¡Ayuda! ¡Máquina del tiempo, acude a mi! Llévame a un futuro no muy lejano, ¿sabes?.. unas 5 horitas sólo." Y al final la noche pasa, y estás ahí, de camino a Roma, apunto de embarcar, nervioso por si te ponen pegas con el pasaporte o la maleta. Pero espero que todo salga bien. Espero que podamos decir a la vuelta que ha sido el mejor viaje de todos.

Volveré... Y si no, vengad mi muerte xD Bon voyage!! : D

22/06/2011 - Actualización


Y ya estamos aquí, volviendo a la normalidad. En realidad volvimos el lunes pasado (20/06/2011), pero no he encontrado otro momento más que este para escribir. La verdad es que no tengo mucho que decir, aparte de que ha sido el mejor viaje de todos los tiempos, y que jamás lo olvidaremos, tanto por lo que hemos vivido como por con quien lo hemos hecho. Gracias a todos.


Ahora toca pensar en el futuro, en uno muy próximo, un viaje a Inglaterra, a Bristol, donde viviré un mes con desconocidos. Será una gran experiencia. Y estaré muy ocupado, así que no creo que escriba mucho en el blog -por no decir nada-. Pero bueno, ya habrá tiempo para despedirse. De momento toca aguantar una rutina veraniega que no viene pero que nada mal hasta el 3 de Julio, que será cuando parta.

El "septi" car

Primero de todo, tengo que decir que a mi me da absoluta y relativamente igual como llame a la gente las cosas. Yo lo único que digo, es que si haces algo sin saber hacerlo, prepárate para ser decapitado, o no lo hagas -siempre y cuando no tengas más recursos-.

Me explico. El caso es que estaba viendo la tele, cenando, que es cuando más me suelen salir ideas para el blog -¿extraño?-, y una serie de coches de alta tecnología que cuestan mucho más de lo que podrías llegar a cobrar en tu vida iban por detrás de un cochecito blanco, ya más asequible, con luces parpadeantes en la parte superior de la carrocería, cuando oigo decir: "... sí, pero ahora correrán por detrás del "septi car" y no podrán...". "STOP. Wait just a minute. Did you say something in English?" "¿Qué dices tú?" Podría decirte qué no he dicho yo: coche "septi". Eso es lo que no he dicho. Y no es que no pueda pronunciarlo mal porque mi inglés es magníficamente perfecto, pero "¿sabes acaso lo que significa lo que acabas de decir?". Pues bien, claro que lo sabía, es sólo "jerga". ¿Un tecnicismo tal vez? ¿Algo incomprensible para los que no tenemos ni idea de Fórmula 1? No. Es inglés. Y si supieras, ya no pronunciarlo bien, que es algo perdonable puesto que es algo realmente difícil, pero sí saber al menos de qué hablas, qué acabas de decir, podrías quedar hasta bien -luego mi segunda gran sorpresa fue oír "septi" por televisión, varias veces, pero supongo que sabía qué quería decir o su traducción, o simplemente no lo había pronunciado del todo bien en ese momento, o tal vez debiera entonar el mea culpa-.


La cuestión es que, si yo no tengo ni puñetera idea de informática ni de como se elaboran los "algoritmos de un programa", trato de no meter la pata y no empiezo a decir palabras en otro idioma de las cuales no tengo ni la menor idea de su significado ni la relación que tiene con el tema. Puedes intentarlo, pero puedes ser presa de mofa. Y no es que yo me ría de alguien que dice "septi" car y no sepa que en realidad es safety car, y que significa coche de seguridad -al menos saber esto último es indispensable, porque ya no es que sea su traducción, sino que es lo que es-, pero no creo que esté bien hablar una jerga que no somos capaces de entender, pues no oirás de nadie que use "sandwich", o "parking", o "STOP", o "boob" -esto es divertido: mi padre escribió boob marley en un CD xDD- en su vocabulario habitual y cotidiano, y que no sepa lo que es.

Simplemente defendía una cosa: si no sabes de lo que hablas, puedes meter la pata y quedar mal. Ni me importa como llamen al coche, ni si creen que voy de listo por decir todo esto. Despotricad cuanto queráis xDD. Por cierto, me ha recordado mucho esta entrada a Quim Monzó... ¿se me habrá pegado su estilo? xD

Premio Nobel de la Hipocresía

De verdad... no pasa un día en este mundo en el que no me vaya a la cama indignado. Esta vez es sobre una mujer, y un premio que no ganó: el Premio Nobel de la Paz. Tengo que decir, que nunca me ha interesado este premio, pues no sabría decir si se está valorando a todo el mundo, o sólo a los que consiguen renombre suficiente; pero que como significado, esto es, el hecho de reconocer el mérito de una serie de actos de una persona, para mi sí es importante. Y si no lo es, por lo menos cobra importancia cuando pasa algo como lo siguiente:

"Irena Sendler
1910-2008

Una abuelita alemana polaca de 98 años llamada Irena Sendler murió hace dos años. Durante la Segunda Guerra Mundial, Irena trabajó en el Ghetto Warsaw como gasfiter y especialista de cañerías. Irena sacó a escondidas muchos niños judíos; a los bebés los llevaba dentro de su caja de herramientas y a los más grandes en sacos que transportaba en la parte de atrás de su camión. Ahí llevaba también un perro que había entrenado para que ladre cada vez que se acercaban soldados nazis. Ningúno de los soldados se atrevía a enfrentar al can. Además, sus ladridos los distraían del ruido de los pequeños. Irena logró salvar así a 2.500 niños. Cuando la descubrieron, le rompieron ambas piernas y brazos, dejándola brutalmente golpeada interrogaron brutalmente y fue condenada a muerte, pero un soldado del ejército alemán le salvó y le ayudó a escapar. Irena llevaba un registro de todos los niños que había logrado sacar a escondidas. Lo guardaba en un frasco de vidrio escondido debajo de un árbol en el patio de su casa. Cuando terminó la guerra, intentó contactar a los padres que podrían haber sobrevivido para reunirlos con su familia. La mayoría habían sido asesinados. Ayudó a los niños huérfanos a encontrar una familia adoptiva o un lugar donde vivir.

En 2008 Irena fue candidata al Premio Nobel de la Paz. No ganó.

Al Gore ganó… con una presentación en Power Point sobre el Calentamiento Global."

No sé qué pensaréis vosotros, pero yo sinceramente me siento asqueado. ¿No son precisamente los políticos -y este no es menos- los que tienen tropecientos coches (mas los que escoltan por detrás, incluso para ir a la peluquería), los que tienen mansiones casas con miles de habitaciones con millones de luces, con jardines llenos de aspersores y farolas, los que tienen puertas correderas más largas que largas son las parcelas del ciudadano medio y en definitiva, los que más energía derrochan? El nivel de hipocresía al que puede llegar un político es capaz de arrasar con el Premio Nobel de la Paz. Pero bueno, por lo menos este ha hecho algo, aunque no valga para nada y sólo signifique para él "P+P" (Publicidad y Pasta -"gansa", si se me permite añadir-, que si nos ponemos a hablar sobre lo que hizo Obama para que se lo dieran en 2009, me parece que esto no tendría fin...

Sólo tengo la esperanza, puesto que todavía no he estudiado, y no lo pienso hacer, de que todos los casos de premiados por estos Premio Nobel de la Paz, no hayan sido tan descaradamente hipócritas; y me voy con la conciencia tranquila y con la esperanza de que hay gente, a la cual no se le reconoce con ningún título, que todavía lucha por el bienestar, no sólo de unos pocos, sino de todos.

Metáfora de la España actual

Y el borracho ex torero la lió parda. Con un par de copas de más -seguro-, montado en su todoterreno, invadió hace unos días el carril por el que circulaba, en dirección contraria, Carlos Parra, un paria, por lo visto, pues el centro de esta noticia durante todos estos días, y supongo que durante algunas semanas más, es que Ortega Cano salió mal parado -permitan que me mofe: el ex torero ha sido toreado por la vida xD- y se encuentra hospitalizado, sedado, en estado grave, batiéndose entre la vida y la muerte, y no que este mismo torero, con tendencias depresivas -cabe destacar que se "celebra" el 5º aniversario de la muerte de su mujer-, causó la muerte de Parra, que deja huérfanos a dos hijos. ¿Cómo puede ser que haya necesitado buscar en internet información del muerto (nombre, procedencia, localidad, familia...), porque en las noticias no se le ha nombrado ni una sola vez, que yo sepa, mientras que no se oye hablar de otra cosa que no sea del estado del diestro?

Y es entonces cuando pulso el pause y... ¡bingo! España. Sí amigos, España, ese país que se pudre a medida que los políticos como Puig, o mejor dicho, los partidos políticos (PP-PSOE) en general se dedican a hacer las cosas peor cada día, compitiendo en cámaras a ver quién dice la tontería más grande, a ver qué canción le toca entonar hoy a Rubalcaba; y a medida que la prensa del corazón, y las personas que la misma implica, crecen en importancia y renombre, junto a los programas de cadenas como Tele 5 e Intereconomía, y a medida que se "hincha", culturalmente hablando, la tauromaquia. Basura todo. Y es que, por lo visto los famosos ya no es que se crean más importantes, o mejores -no todos, hablo sólo de los que dan asco-, sino que llegan a serlo, y transforman al resto, a la chusma en simples parias. Es el caso de Parra.

Pero no nos detengamos ahí. Investiguemos. Veamos, como todos podemos saber, de la misma forma que si nos cortamos sangramos, estoy seguro de que el borracho este sangró de lo lindo tras colisionar de frente con el otro coche, y en esa sangre debía haber el alcohol necesario como para meterle un puro que se le iba a caer el pelo, te lo digo yo, que según dicen por ahí parece ser que el tío triplicaba la tasa permitida de alcohol, y además invadió el carril contrario... vamos, más claro: agua. Pero curiosamente, las muestras recogidas de sangre y que servirían de prueba irrefutable en caso de denuncia por parte de la familia, ahora ya no sirven, pues debían estar bajo control 24 horas, y como no se ha seguido ese control tan riguroso, pueden estar manipuladas. ¿Soy el único que piensa que ha habido money en el asunto?
El pueblo entero se alza contra este depresivo personaje y afirma que, si hubiese sucedido al contrario, todo se hubiera sabido desde un principio, y no andaríamos con tantos rodeos, por no decir que la noticia sería más o menos: Un mal nacido, borracho y psicópata arrolla, con su vehículo 4x4, al famoso ex torero, causando así su muerte. "Y me cago en su puta madre", añadiría el periodista, nombrando, eso sí, al culpable, para que se le pueda perseguir lo que no se le pudo al otro en vida, que es de lo que viven los parásitos de la prensa.

Y tal vez haya desvariado un poco, pero es que me avergüenzo tanto de cosas como esta... Me da pena, lástima. Siento desprecio y odio e indignación. Para mi no hay un ex matador de toros luchando por sobrevivir, sedado, en un hospital; para mi hay un cadáver, de un hombre honrado, que se encontraba en paro, emigrante de Bélgica, luchador comunista, perseguidor de la utopía, participante del 15-M, "un vitalista y progresista que luchaba por los más débiles"... "una buena persona"... un paria en esta sociedad. "Alguien "popular" en el sentido auténtico, y no expropiado de la palabra". Pero, ¿qué le vamos a hacer, mientras queden princesas como Belén Esteban en nuestro país?