Pisar, o ser pisado

Hace tiempo que no escribo nada interesante en el blog. Tampoco es que haya mucho que decir. Digamos que la inspiración (esa de la que hablábamos en las primeras entradas) se fue, me ha abandonado. Y no es que no tenga idea... porque de eso tengo por un tubo, sino que simplemente no me sale. Pero bueno, ya volverá...

El caso es que estaba yo, allí, sin hacer nada, viendo a la gente hacer cosas, aquí y allá, riendo, parloteando, besándose, bailando... cierro los ojos, lo abro, las estrellas -es curioso el firmamento, tan infinito, siendo tan minúsculos, comos brisas frente a un tornado-, una fugaz, un deseo: "Una estrella por otra estrella". "¡Ups! Se me olvidaba... ya pedí hace tiempo lo mismo, y fue también fugaz." De repente, el amor nace. ¿Qué será de la otra? ¿Qué sería de mi? Quisiera no saberlo. Trato de imaginármelo, pero hasta que no ocurra no sabré jamás qué se siente, y eso es algo para lo que no mucho tiempo quedará... vamos digo yo... o decía también hace tiempo. ¿Y qué es el tiempo? ¿Hay algo más relativo que el tiempo? Para unos 3 años es imposible... para mi es tan sólo el truncamiento a la unidad de 3,5 años. Para mi 1 mes, 1 año es una tontería, una ñoñería, un capricho de adolescente. ¿Soy el más sufridor? Ni mucho menos. No soy nadie, ni mi dolor es nada. Me voy un mes, y es poco tiempo, o no... la gente te desea lo mejor, algunos por decir algo, otros de verdad. Abrazos, besos... Pero de todos, y de todo, sólo busco 1. Y no aparece. Me destroza, me hunde, me deprime, me destruye, me rompe el corazón -he perdido la cuenta-, me pisotea... Pero yo tengo un dicho, uno de tantos: "Pisa, o se pisado". No es más que la realidad misma: si van a joderte, jode tú antes. ¿No dicen que la felicidad es lo más importante? Pues sal feliz, por encima del otro, o de la otra. ¿Qué pasa, que dicen que amar es querer lo mejor para el amado o amada? ¿Queréis que os de un consejo? Olvidad ese tipo de chorradas. Cuando quieres a alguien, sí, quieres lo mejor para él/ella. Pero no siempre somos capaces de conseguirlo. Yo no lo fui. Me tacharon de algo que no era, algo que no sentía. Burlado una vez más con la ayuda de los tópicos, los refranes y los romanceros más irreales. Un 13 de Diciembre... todo terminó; y lo que entonces murió, resurge, aunque no por primera vez, esta vez siendo pisado. Y ya no tengo fuerzas para levantar la pierna. Ya no lo merezco. Me destroza, me rompe en mi pedazos, me hunde en lo más oscuro del ser, me pisotea... pero es que soy yo quien se pone debajo de su pie. Estoy, sencillamente, a su merced. Si quisiera, yo podría hasta dejar de vivir.

¿Queréis otro consejo? Coged un bolígrafo y un papel, y escribid. Pero no hagáis un diario-blog. Lo que pasa conmigo, es que ya no tengo miedo, ni vergüenza que perder.